выстрелы мимо. неутомимо горька пантомима. ночь желта, как шафран. холод ржавеющих ран, пишу тебе письма неловкой рысцой, пишу, повторяюсь. скука творожистых лёгких, с юга пришла бесснежная вьюга, захлестнула потоками майской патоки. пятна ваксы на впалых плечах, выложу дно твоего портсигара фигурными скобками, повяжу на шею батистовый галстук. нитевидные чувства, грубый осадок. колыбельная. и кроме кромешного одиночества – ничего.